Прощай мой друг! Двенадцать лет назад я нашёл тебя под деревом — огромного ворона с крылом, вывернутым под неестественным углом. «Не жилец», — сказал ветеринар тогда, но я решил иначе. Так началась наша странная дружба писателя и птицы, которая ненавидела тишину.
Граф поселился на балконе, превратив его в своё королевство. Он воровал мои ручки, пряча их в щелях вольера, будто хотел, чтобы я писал только его историю. А его кашель… Он копировал мой, точь-в-точь, словно дразнил: «Видишь, я тоже могу быть старым и хриплым».
То кольцо… Я искал его неделю, пока не заглянул в скворечник, который Граф облюбовал. Там, среди веточек и блестящих пуговиц, лежало обручальное кольцо моей покойной жены. Он сидел на ветке и каркал, будто смеялся: «Нашёл? Теперь ты обязан мне».
Свинец убил его медленно. Он клюнул грузило, упавшее с моей удочки, и стал угасать. Последние дни он сидел, прикрыв глаза, и кашлял уже по-настоящему. Но даже тогда, когда силы покидали его, он украл последнюю ручку и спрятал её под перьями.
Спасибо, Граф. За то, что заставлял меня искать ручки в мороз. За эхо моего кашля в твоём горле. За кольцо, которое ты вернул, напомнив, что потерянное всегда где-то рядом. Твой сквореченик все еще висит на балконе. Иногда я кладу туда блестящие безделушки…
Лев Владимирович Голубев
Оставьте первый комментарий