Он ворвался в наш дом с курьером — крошечный комочек шерсти в картонной коробке. Шесть лет назад мы заказали его онлайн, не зная, что этот «товар» станет главным голосом нашей тихой квартиры.
Пумба не просил еду. Он требовал её — громким визгом, от которого звенела посуда в буфете. Казалось, он считал, что миска должна наполняться по первому свистку. Мы смеялись, что он — наш личный дирижёр, а кухня — его оркестр.
Тот день, когда он перевернул миску с кормом мне на голову, стал нашей любимой историей. Я наклонился поправить подстилку, а он, будто ждал момента, толкнул её лапами. Горошек и морковь посыпались на меня, а он сидел рядом, довольный, словно говорил: «Ну вот, теперь ты тоже в меню».
Он ушёл внезапно. Инсульт забрал его быстро, без боли. Мы нашли его в домике, свернувшимся в клубок, будто он просто решил поспать подольше.
Спасибо, Пумба. За твой визг, который будил нас раньше будильника. За горошины в волосах, которые я не сразу заметил. За то, что научил нас, что тишина — не всегда благо, а беспорядок может быть признаком жизни.
Головин Марк
Оставьте первый комментарий